Wieder war eine Schlacht vorbei und wieder wurden Parmenions Wunden versorgt. Gelegentlich verzog er dabei noch das Gesicht, meistenteils biss er einfach die Zähne zusammen und ließ die Behandlung über sich ergehen.
Graf Boggart, zwei leichte Wunden ausgewaschen und mit sauberen Tüchern verbunden, legte seine Rüstung wieder an.
"Meinen Glückwunsch, Parmenion. Wieder eine erfolgreich geschlagene Schlacht."
"Ja, Herr. Wieder eine Provinz mehr. Stimmt es, dass Makedonier und Helenen im Hafen von Tyros eingetroffen sind?"
Boggart nickte. "Ja, schaarenweise. Und die von uns eroberten Ländereien werden vielleicht nicht einmal reichen." Boggart lächelte ihn an. "Es sieht so aus, als ob du noch ein paar Schlachten haben wirst, Junge."
Parmenion lächelte schief, sein Blick schweifte über die karge Landschaft zu seiner Linken. "Ja, sicher."
Boggart runzelte die Stirn. "Was ist denn, Junge?"
"Nun, ich…es ist…ich…" Parmenion seufzte. "Ich weiß, ich bin undankbar. Aber nach all diesen Schlachten…fühle ich mich noch immer nicht, wie ein Krieger. Wir machen nur Bauern nieder. Ich will die Befehle nicht in Frage stellen", versicherte er schnell, "aber es…es macht mich nicht stolz, diese Schlachten zu schlagen. Das ist dumm, ich weiß…"
Einen Moment schwieg Boggart. "Nein, Parmenion. Es ist weise. Und verzeih mir, dass ich dich einen Jungen nannte. Das bist du nicht mehr."
Verlegen zuckte Parmenion mit den Schultern, auch wenn er sich dann schnell die Seite hielt, wo ein Verband seine Brust umspannte. "Naja, ich bin ja grade erst fünfzehn. Das heißt…wie lange sind wir eigentlich schon hier?"
"Vier Wochen."
"Dann…bin ich ja schon sechszehn", murmelte er erstaunt.
Boggart und Parmenion sahen sich an und begannen zu lachen, als ein Hühne mit einem mächtigen Kriegshammer angeritten kam. Boggart wandte sich dem Reiter zu.
"Seid gegrüßt, Daruc, Regent. Eine erfolgreiche Schlacht."
Daruc zügelte sein Pferd und blickte finster auf die beiden Krieger herab. Parmenion schluckte, aber Boggart blieb gelassen. Daruc sah immer so wild und gefährlich aus.
"Ja und diesmal habt ihr sogar mehr Treffer gelandet, als ich. Alle Achtung."
Boggart hielt im Salut seine Frame in die Höhe. "Nun, es war knapp. Für gewöhnlich seid ihr der Schlachtenmeister."
"Wir werden sehen, wer die nächste Schlacht bestimmt. Heute sammeln wir unsere Verwundeten, morgen stocken wir unseren Proviant auf, übermorgen ziehen wir weiter."
Boggart nickte. "Gut, lassen wir ein paar Soldaten als Garnison hier und bestimmen einen Verwalter."
Daruc nickte. "Richtig. Parmenion, du bist Graf von Nimrud. Auf nach Palmyra!"
Damit wendete Daruc, der Finstere sein Pferd und ritt zum Lager zurück. Parmenion stand da, wie vom Donner gerührt. Boggart schwieg einen Atemzug lang, dann klopfte er Parmenion sachte auf die Schulter.
"Gut, dann weiter, Herr Graf. Wir sehen uns."
Grinsend ließ er Parmenion stehen, der mit offnem Mund dem Regenten der Phönizier hinterher schaute.